Басня

Один мужик всю неделю к паркрану готовился. Ежедневно. Вот, в воскресенье, положим, кто в киношку пошедши, кто в магазин, кто в музей на экспозицию каменных наконечников посмотреть, отдохнуть душой. Кто даже в ночной клуб намылился неизвестно зачем. А этот мужик сел, очки на нос водрузил, блокнотик достал, разлиновал и стал план подготовки к паркрану составлять. Обстоятельно. На личный рекорд.

На понедельник одних приседаний целую кучу запланировал. То одной ногой, то двумя, то всеми по очереди. На вторник бежать что есть духу куда глаза глядят. Отчаянно. На среду тоже. На четверг и то, и другое до изнеможения. А в пятницу 6 тарелок макарон и думать о прекрасном. О цветочке или о бабочке. Или о том, как в едва колышащихся на легком вечернем ветерке ивовых ветвях, склонившихся к безмятежной глади озера, медленно и нежно угасает ласковое летнее солнце. Это он в книжке вычитал. Как пример.

В субботу с утра вскочил, чувствует, внутри прям пружина. Чайник прям кипит внутри! Клокочет и булькает. Толчок дай – такое будет, только держись! На паркран приехал, переоделся, самые лучшие свои кроссовки на ноги нацепил – легкие и быстрые, руки-ноги размял – и на старт. Копытом землю роет, ждет сигнала. Только что, может, пар из ушей не валит. Не терпится рвануть и умчаться. План же.

Волонтёр, спасибо ему, с секундомером который, рукой махнул, закричал, мол, не время стоять на одном месте, бегите все поскорей. Мужик как рванул! Со всех ног несется. Бежит-бежит, смотрит, что такое, все его обогнали. Даже Николай Трофимыч, веселый пенсионер, который, может, на левую ногу прихрамывает, удаляется стремительно. Мужик ходу прибавил, нет, никак догнать не может. Вообще не понять, что творится. Мистика.

Вдруг чувствует, кто-то его по плечу стучит. Голову повернул – ба, знакомая личность. С секундомером. Ты, говорит, может, не заметил. Может, говорит, ты пребываешь в плену удивительных иллюзий. Может, говорит, тебе кажется, что ты уже вон где. Но только со старта ты пока еще не очень-то и убежал. Потому на одном месте бежишь, как будто тебе тут беговая дорожка какая-нибудь. Извини, что отвлекаю.

Смотрит мужик, а под ногами-то голый лед. Вчера дождь был, а ночью мороз случился. Засмеялся. Ах, я, говорит, шляпа. Голова садовая. Не учел структуру момента. Кроссовки-то надо было зимние брать. Или липучки на эти нацепить. Хорошо еще, со старта убежать не получилось, а то бы по дороге запросто шею себе мог свернуть где-нибудь. Ладно, я тут еще ногами помолочу и чай пить пойду. Если с места сдвинуться получится.

Народ прибежал. По лицам видно – чудом спаслись. Ух, говорят, и скользко там. Форменный каток. Едва себе руки-ноги не переломали. В одном месте даже пешком пришлось идти во избежание травм различной степени тяжести. Держась за кусты и друг за друга в целях взаимопомощи.

В следующую субботу мужик, конечно, с липучками пришёл. Учёный уже потому что. Ну и ничего, что сухо. Возле дома сухо, а в парке неизвестно. И Николай Трофимычу, веселому пенсионеру, липучки на всякий случай захватил. Чтобы без эксцессов.

Алексей Толок